V

Sucede que apareció la escritura como una maldición para los que llovían sobre otros cuerpos sin ser vistos. Con ella llegó la posibilidad de inventarnos planetas, épocas y romances. Lo que nunca llegó fue la verdad. Parece que alguien la tomó como rehén o como amante. De eso, aún se culpa a la televisión. Total que nos quedamos bien descritos pero mal planteados. 

La acción de tomar por rehén al otro, trajo consecuencias espectaculares. Un avión vuela sobre el mar y se introduce en la panza de un gigante. Pedazos de dolcce gabbana,  donna karan y chanel  deciden arrojarse por una ventana antes de respirar el polvo de acero. Ahí el asombro de los televidentes. Millones tomando coca cola mientras ven desplomarse los zapatos que nunca pudieron comprar. Luego los honores, las marchas fúnebres, las banderas sobre loa ataúdes y las estatuas para los nuevos héroes. Siempre, después de hacer mierda al de enfrente, nos regalamos nuevos héroes.

¡Vamos al teatro!

Siempre valdrá la pena apoyar el teatro. Sobre todo si se hace en serio y con la visión de beneficiar a la comunidad; y cuando digo comunidad, no me refiero a la comunidad teatral (que está demás decir que es beneficiada) sino a los ciudadanos que han sido relegados y excluidos del desarrollo cultural por los gobiernos que han considerado dicha actividad como un asunto ornamental y de poca relevancia.

Esfuerzos como Vamos al teatro, emprendido por el Instituto Guerrerense de la Cultura y apoyado por el Centro Cultural Domingo Soler, demuestran la capacidad de respuesta que tienen las instituciones para colaborar en la reconstrucción del tejido social, cuando hay voluntad. Porque Vamos al teatro no es la sucesión de ficciones para el divertimento de unos cuantos desocupados; es la inserción del arte en la zona de los barrios históricos de Acapulco - ahí, donde históricamente fueron haciendo guarida grupos delictivos-; es inyectar en niños, jóvenes y personas adultas la posibilidad de ver el mundo desde otro ángulo; es generar una opción de entretenimiento alejada de la propuesta frívola y enajenante que plantea la televisión mexicana; es apostarle a la posibilidad de estrecharnos la mano, de iniciar una conversación a la entrada o a la salida del teatro, de reirnos en grupo, de generar la crítica acerca de lo exhibido en la escena, de conocer otros lenguajes y comenzar a practicarlos.

Los teatristas de la localidad tienen el compromiso de conquistar a los asistentes, tal vez, tengan una sola oportunidad para hacerlo. Por eso, el compromiso no es menor. Hay personas que nunca han visto una obra teatral y, ahora, quizás lleguen al Domingo Soler para saber de qué se trata, pues a ellos hay que atraparlos, envenenarlos de teatro, hacer que regresen.

Desde el 20 de julio y hasta el 22 de diciembre la temporada será permanente y participarán seis grupos teatrales. La cita es a las 8 p.m. La entrada es libre y hay muchas butacas vacías en espera de público. Póngase guapo y VAMOS AL TEATRO.

Recuperando la casa: Sala Luis Zapata

No es el concreto renovado lo que festejamos. Cortamos un listón como quien corta una planta para que retoñe pronto. La razón de reunirnos no es mirar una placa laminada. Estuvimos ahí porque hace más de diez años que nadie pisaba ese salón del Domingo Soler. Y nadie lo pisaba porque pasó de ser un aula a ser una bodega y, luego, un gallinero y, después, un montón de hoyos por los que pasaba a chorros el agua de la lluvia.

Entonces, cómo no asistr y entrar para ver como recuperamos una parte de nuestra casa. Porque si algo tiene el Soler es que todo el que entra ahí no se siente un extraño, todos reconocemos en él un espacio familiar. Siempre hay algo que hemos vivido ahí dentro, como espectador, visitante o artista. Los árboles en ese teatro siempre están dispuestos a abrazarnos.

Es motivo de festejo porque cuando recuperas algo que parece perdido uno considera que sucedió un milagro. Entonces, te reunes a platicar del suceso, a mirar el hecho para corroborarlo, a comentar qué hacer ahora. Y justo ahora lo que tendría que suceder es el arte.

Acapulco, Gro., 03 de febrero de 2012

(Próxima entrega: El día que leí a Luis Zapata)

DIVORCIADAS

Hay Teatro

Un texto inteligente, producción adecuada, tres actores formidables y una dirección que comienza a revelarnos su voz.

Es Divorciadas, una puesta en escena que viene a refrescar el ambiente teatral de la ciudad. Lejos del teatro panfletario y del burdo-comercial, encontramos una visión entretenida y crítica sobre las relaciones de pareja: una mujer cincuentona a la que el marido no pela, una monja que quiere divorciarse de Dios y una hipie que, entre mota y swingers, intenta retener a su Masiosare.

La virtud mayor de este montaje radica en su honestidad, no se vislumbran altas pretenciones intelectuales ni anticuados esquemas de producción efectista. Sólo tres sillones como escenografía, no se requiere más. Hay tres actores frente al público decididos a explorar, comprometidos con la escena más que con la taquilla, disfrutando el drama. Se respira el compromiso y el respeto por la profesión. Es tan divertida que uno llega a la cartarsis, a renunciar al estrés cotidiano, a creer sin duda que los griegos no se equivocaron (esta madre del teatro sí funciona).

También redescubrimos el talento actoral del teatro guerrerense. Hansel Montejo, como no lo habiamos visto antes, en un personaje donde nos muestra su vitalidad y pericia, dejando atrás el tetaro de forma y escarbando en las arterias de la mímesis. El caso de Yoshua Navarrete, quien interpreta a Xóchitl, resulta una gratísima sorpresa. Es la muestra de que un actor mal dirigido nunca llega a buen puerto. Pero este no es el caso, ahora vemos a Yoshua con una capacidad física y energética inesperada, con un planteamiento claro de su rol en la escena y con varias puntadas cómicas que hicieron carcajear al auditorio (tal vez, el menos acostumbrado a interactuar con el público, pero muy decidido a hacerlo cada vez con mayor arrojo). Ilian Blanco es siempre un seductor, un gigoló de la escena, que enamora al público y lo lleva al cielo o al infierno (según sea el caso del personaje y la obra). Haciendo gala de su capacidad para provocar al otro, con Sor Simplicia desnuda los vicios de la moral, arremete con astucia contra el sistema derechista y encuentra la medida para no desproporcionarse en medio de tremenda farsa. Un hallazgo actoral, diría yo. Es difícil conformar un elenco que se encuentre tan agusto y tan bien comunicado en el escenario.

De Pepe Códova hay que decir que ha pegado en el clavo. Aunque muchos lo pensaron, nadie había concretado con éxito una temporada de teatro cabaret en Acapulco. Su Divorciadas, acerca el teatro a los que siempre prefieren el antro (la mayoría). Y lo acerca de una forma que no se vuelve una vacuna contra el teatro, sino un descubrimiento ameno y desparpajado. El montaje funciona perfecto para el espacio y para el público. Con una poética kitsch que no raya en la saturación de elementos y un lenguaje coloquial que nunca coquetea con lo frívolo (es sarcástico y, en momentos, ácido). Es apenas el comienzo de un director de quien demandamos ver más.

Celebro pues, como siempre hay que celebrar, el buen teatro. Enhorabuena.

Avandaro 1971

Porque la pregunta sigue siendo ¿a qué fueorn a Avandaro mas de cien mil muchachos?

No a fumar marihuana, no a una orgía, no a una borrachera denigrante como las organziadas todas las noches en México y en Acapulco para gusto y provecho de los cronistas de sociales a todo color. No fueron a eso.

Sería ingenuo pensar que tantos muchachos fueorn a Avandaro a buscar a los culpables de 1968 o a cazar halcones.

Fueron a reunirse porque creen en ellos y dudan de los demás. Fueron para encontrar ahí la verdad; no la oculta verdad de un problema policiaco, sino la verdad.
Jacobo Zabludobsky

Hay una fotografía

Hay una fotografía. Algo con unas alas en la espalda. No puedo verla bien. Algo parece. Tal vez un pato o un pelícano triste. Un halcón degollado o un pichón ebrio.

También unas cuantas letras aventadas sobre el muro. Y una mirada perdida entre el viaje que no hizo y las tardes de gritar encabronado.

No se mira bien. Pero todo parece salpicado de mañanas incómodas y finales sin placer.

Brito 2010

Es pero...

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Jaime Sabines

Teatro Domingo Soler

Amigos: El Teatro Domingo Soler es un espacio de todos y está abierto de nuevo.
Visita : http://teatrodomingosoleracapulco.blogspot.com
Talleres, actividades, noticias, etc.

A botar en esta elección !!!

Ojalá todos botaramos la elección al basurero

Voy a ir a anular mi voto, no quiero ser cómplice de la mediocridad en el congreso (lugar de incompetentes con licencia).

A botar, todos a botar.

¡Va por México!

Influenza Teatral

“!Cierren todos los teatros¡ ¡Suspendan sus temporadas! ¡Desinfecten los foros teatrales!”.

Esperé una voz dictando tales instrucciones durante la alerta sanitaria por el virus H1N1. Pasaron los días, las semanas. Nada. Ni una sola voz pronunciándose al respecto. Ni una sola referencia.

La epidemia ha evidenciado no solo las deficiencias del sector salud de este país. También ha contribuido para sacar a flote la vulnerabilidad de algunos grupos sociales, de algunas actividades económicas, de algunos proyectos inacabados y relegados. Entre “los vulnerables”, el teatro es el rey.

Pero… ¿qué importa el teatro en tiempos de la influenza? La alarma nos obliga no solo a darle la espalda sino a alejarnos de él por completo. El teatro no salva la vida de nadie, ni evita el contagio de un virus, ni desinfecta la piel o el pensamiento. No sirve.

Se detuvo el tiempo en los bares, en los conciertos gruperos, en los cines, en los centros de recreación, en las plazas. Ahí el efecto económico causó estragos y descontento y programas express gubernamentales de apoyo a las empresas (turísticas, sobre todo).

El teatro en Guerrero vale menos que un gel antibacterial de 60 ml ($50.00), menos que unos guantes de látex ($15.00), menos que un cubre-bocas ($3.00). El teatro en Guerrero es un detalle de museo, una pieza ornamental infructuosa y estorbosa, un objeto viejo en desuso.
La ofensa no radica en el silencio sino en el olvido. Uno olvida en la lejanía espacial y temporal. Uno olvida las imágenes idas, las acciones improductivas, los nombres intrascendentes. Lo no deseado, lo no visto, lo no presente.

En los niveles estatal y municipal de gobierno, en el sector “artístico” y social de Guerrero: el teatro es menos que una basurita en el ojo. El teatro, esa actividad que naciera en Grecia y paralizara al país completo; esa actividad efectiva para la conquista de América; esa actividad que rompe idiomas, une razas y transforma la historia. Esa actividad que es un derecho y a la que Lorca pidió defender, yace en el ataúd del abandono. Pero no solo del abandono institucional. ¿Qué compañías representaban obras durante la contingencia? ¿qué temporada debía ser interrumpida? ¿qué actores, maquillistas o técnicos dejaron de percibir un salario? ¿qué público reclamó la devolución de su entrada a una puesta en escena? ¿qué talleres, cursos o conferencias programadas fueron cancelados? ¿cuántos foros teatrales pospusieron su actividad y cerraron sus puertas?

¿Quién olvida a quién? ¿a quién le corresponde recordar? ¿cómo recordar lo inexistente? ¿cómo existir desde el no-recuerdo?

Ni una sola mención. No hay manera. Los foros permanecen cerrados, inoperantes o semiderruidos desde hace años. Las agrupaciones teatrales tienen una actividad inconstante. El público prefiere una michelada el sábado por la noche en sinfonía del mar. Las instituciones administran los programas federales y se adjudican los logros (nunca hay presupuesto digno para la promoción cultural). Total que es verdad, el teatro en Guerrero vale menos que un cubre-bocas, menos que unos guantes de látex, menos que un gel antibacterial. Si no lo cree, vaya a la farmacia y compruébelo.

*El presente texto se publicó el miércoles 20 de mayo en La Jornada Guerrero

La generación encostalada o ¿dónde se encuentra el olvido?

El texto de un inconforme
es su llanto colado por las ranuras de un sistema que le da de comer
Kábricho 2009

¿Qué hace un bufón con aspiraciones de escritor en un buró de escuela revisando libretas con manchones de corrector Bic? ¿en qué momento la estática le ganó a la estética y paralizó el juego? ¿qué vulnera las metas de universitario hasta volverlas un recuerdo? ¿quién debe salir corriendo hacia otra parte? ¿quién debe resignarse ante la pérdida?
Brito 2009

No se sabe bien cómo llega uno al punto, en el que se ha perdido hasta aterrizar en cualquier parte. Se abre una puerta sin antes tocarla:

- Es una magnífica oportunidad, no la desaproveches.
- ¿Qué se necesita?
- Mira, trae estos papeles y estarás dentro.
- Bueno, lo tomaré mientras llega una cosa mejor.
- Semana inglesa y vacaciones pagadas, además, prestaciones de ley.
- Está bien para adquirir experiencia, por ahora.
- Bienvenido.

Luego llega el encanto por las quincenas y la engañosa estabilidad socio-económica. Transcurren los días y lo que se imaginó pasajero se vuelve un hábito disfrutable, sobre todo si se mezcla con el poder (¿qué es el poder?). Las enseñanzas familiares sobre conservar nuestro empleo representan una base para la conformidad que se avecina. Se hilvanan los meses y se construyen fantasías sobre el status, la solvencia financiera y el talento irremplazable (ese que nos conduce a pensar: siempre requerirán de mi).

Pasan algunos años, se acumula experiencia, pero sobre todo miedo a la incertidumbre laboral, a la ausencia del cheque seguro. Hay avisos, alertas que indican la distancia a la que nos encontramos de nuestras antiguas metas. Cabe la esperanza de un estruendo, de una llamada, de una oportunidad inesperada, de un huracán que atraiga miradas internacionales que se fijen en ti. Hay voces que avisan, que anuncian cuando el círculo ha de cerrarse y comenzaremos a dar una segunda vuelta infructuosa, cuando comenzaremos a repetirnos. Permanecemos inmóviles. Entonces aparece la sensación de agotamiento, de neurosis, de ansiedad, de incompatibilidad con el entorno, de resignación. La depresión.

¿Qué se ha perdido? ¿se ha ganado algo? ¿qué es ganar? ¿qué es perder? ¿qué es algo?

Llegan los recuerdos como huracán, las enfermedades psicosomáticas se asoman, las letras del desencanto toman por asalto la computadora, las descalificaciones bulliciosas funcionan como placebo, el lío amoroso hace recordar que aún duele y que se está vivo. ¿Qué hay después de conocer el mundo en la nómina de empleados? ¿cómo se salta una cerca cuya alambrada contiene estatutos sindicales? ¿cómo gritar si el silencio firma los cheques del jefe?

Uno asume la derrota del ideal descalificándolo, describiéndolo como una bobada de aula preparatoriana, apareciendo en los diarios locales como promesa o decepción artística (o científica, o social, o política) del pequeño barrio, reescribiendo el currículum vitae, enmarcando en vidrio anti reflejante el reconocimiento que nos otorga la madrina de bautizo. El ideal es ya una hoja seca que será encostalada, para que se pudra de manera oculta entre el resto de las hojas que cayeron con el ventarrón del conformismo colectivo.

El destino de los miles de costales con los millones de hojas secas dentro, es el olvido. ¿Existe el olvido? Si es que existe ¿por qué alcanzamos a recordarlo? ¿no es una incongruencia lingüística que debe ser aclarada? ¿a dónde está el olvido? ¿por qué pretender que guarde él un cargamento de truncos caminos?

Y olvidar, ¿para qué? para no aceptar que cargamos con el peso de nuestro medianía en el andar por los bares, escuelas, conciertos, moteles, camiones, cines, oficinas, puentes, avenidas, parques, oxxos, teléfonos públicos, miradores. Inculpar al olvido como cómplice en la masacre de las ideas, es la tarea de un ciudadano responsable y comprometido con el desarrollo de su país. Y como eso somos, en el olvido quedan relegadas las imágenes subversivas, los planteamientos de reconstrucción social, los viajes de culto, las preguntas de investigación, los idiomas no hablados, los poemas no escritos, el sexo no experimentado, las aficiones no consolidadas.

Si el olvido existe, habrá que ir a buscarlo, encontrarlo y abrir a cuchilladas los costales plásticos de supermercado, para esparcir de vuelta en este mundo deprimido: las razones, los argumentos, los cuestionamientos, las reflexiones, los debates, las opiniones y las ocurrencias que, algún día, hicieron de esta sociedad un ente con la capacidad de creer que algo faltaba por ser creado y había que arrojarse desmedidamente a inventarlo. Algo en el olvido está guardado y, aseguro que, contiene la fórmula para levantar de la cama a las mentes somnolientas de nuestra generación encostalada. Un viaje hacia el olvido, al menos, provocaría la expectativa y la espera y la esperanza ¿quién se anota en la expedición?

Gabriel Brito, poeta, dramaturgo y director de escena.

Movimiento Atque Teatral (Argentina)

Les comparto la invitación que he recibido para participar en el Proyecto Movimiento Ataque Teatral de Argentina.

Actualmente preparo mis documentos y realizo los trámites para recibir apoyo de las instituciones correspondientes.

V

Un aire avisa que pronto naceré en oriente
con otro rostro y otras hojas para cortar en primavera.
Algo falta siempre para rodar, para ganchar listones al cascabel,
para follarnos sin culpa.

No está completo ni el recuerdo.

Mientras tus piernas gritan se estira el cielo
el aire ríe en medio de los cuerpos.

Total que nunca se completa la totalidad.

Si le sobra poesía al mundo es porque le falta amor.

El cielo que nos regaló Bill Gates

Derecha arriba:

Dentro de un ciber café confluyen la ansiedad, la excitación, la compulsión, las bacterias y el reggaetón. Hay voces rodeando el ambiente literario en el que trato de sumergirme (voces: - ¡versos! ¡saltó! -dime qué lugares -buuu -¿lo amplio o así? -hola Samuel), personas con prisa, con cuestionamientos técnicos, con hambre reprimida.

El intento literario llega hasta donde inicia el MSN; después nada hay que hacer ante el bombardeo de mensajes (mensajes: -¿qué onda wey? -¿quién eres? - profe - ¿qué rollo Brito?). Una montaña de frases básicas para saludar, ligar, filosofar o despedirse. La luz permanente del monitor amenazando la pupila del internauta, flashes repentinos de publicidad itinerante, zumbido de micro-motores.

El cielo debe parecerse mucho a un ciber café. Hay diversidad de colores, de hábitos sociales, de lenguajes, de miradas, de susurros, de tiempos. Dios está con todos y frente a todos, ordenando el universo, irradiando fe a los desconsolados, administrando la esperanza de los deprimidos, revelando la verdad a través de la luz. Dios se comunica de forma directa a través de un click, sin grandes esfuerzos para los salvos. Dios se muestra con todo su poder (¿qué quieres saber?), pregunta y te será develado (anota y click y listo). También hay santos, intercesores que visten casacas especiales con el logotipo del cielo (según la marca empresarial o creencia espiritual), ellos acuden en caso de que Dios no responda de forma inmediata, aprietan botones, reinician el sistema de comunicación, mejoran la señal, conectan cámaras para la eficiencia visual, regulan el volumen para que todos escuchen las voces celestiales. Hay música, los ángeles stereo no paran de tocar sus instrumentos. El clima es perfecto, no caliente no frío.

A este cielo podemos acceder todos ($5.00 la hora o fracción), no hay distinción de clases sociales, ni discriminación racial. Podemos entrar en cualquier momento mientras la puerta esté abierta, no hay retenes ni requisitos ni juicios previos.

Tal vez este cielo sea un ensayo del otro. Dios iluminó a Bill Gates y a los amos de la informática para hacer un demo que nos acostumbre a compartir el mismo espacio que, luego, será eterno.

Por Gabriel Brito.

H1 N1

¿Qué más da la locura del ignorante
si la inteligencia del enfermo tuerce al mundo?

Podriamos sufrir de cualquier virus y morir
quietos
sin preguntas.

¿Dónde está la filosfía del Emo cuándo se le necesita?
¿dónde la anarquía del Punk cuándo por ella se clama?
¿dónde quedaron los resquicios del pacifista?

¿Quién es roedor y quién consumidor de mentiras?
Preguntas aisladas
con cubrebocas para distorsionar su efecto.

Toma hiel y quema los jabones del mundo
arrójate a favor de un virus y en contra de sus inventores.

Murió el dramaturgo brasileño Augusto Boal

El dramaturgo brasileño Augusto Boal, embajador mundial del teatro de la Unesco, falleció hoy en Río de Janeiro a los 78 años, a causa de una insuficiencia respiratoria, informaron sus familiares.

El fundador del llamado “teatro del oprimido”, un revolucionario método de enseñanza teatral y de escenificación, sufría leucemia y estaba internado desde el pasado martes por sus problemas respiratorios, indicó la agencia de noticias EFE.

Boal, entre 1971 y 1980, escapó de la persecución del régimen militar brasileño y vivió exiliado en Argentina, Estados Unidos y Francia, donde enseñó sus técnicas en la parisina Universidad de La Sorbona.

El “teatro del oprimido” supuso la semilla de algunas corrientes del teatro moderno que convierten al espectador en parte activa de la pieza teatral.

El pasado marzo, ya aquejado y debilitado por el cáncer, recibió el reconocimiento de “Embajador Mundial del Teatro” de la Organización de Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (Unesco).

El universal. 02 de mayo de 2009

Zapatilla Roji-Negra o ¿Dónde quedó el estreno?

En un acontecimiento inusitado, Delirio Producciones no llevó a cabo el estreno de "La cenicienta remix". Los empleados del Hotel Las Torres Gemelas se declararon en huelga a las 3:00 p.m. del día 24 de abril, con lo que ninguna actividad podía realizarse en las instalaciones.

Con la cara desorbitada cada uno de los actores recibió la noticia al arribar al lugar. A tal acto ya habían confirmado su asistencia difernetes funcionarios municipales, entre ellos, la presidenta del DIF de Acapulco, la Sra. Julieta Fernández de Añorve.

¿Puede el teatro soportar embates circunstanciales tan contundentes? Sí puede, el teatro es resistente y a prueba de error.

Hubo una sensación de frustación que se curó con dos copas, un poco de baile y mucho chascarrillo entre el elenco dionisiaco que se reunió por la noche a festejar el no estreno de su obra teatral.

Ahora, la única puesta en escena guerrerense, oficialmente no estrenada, iniciará sus funciones el jueves 30 de abril a las 7:00 p.m. en el mencionado hotel donde, dicho sea de paso, se han comportado muy solidarios y atentos con nuestro proyecto escénico.

Los esperamos.

Delirio Producciones

Lo que Disney no nos contó, lo que al autor se le ocurrió y lo que el presupuesto dió.

¡Vayan a verla, está ingeniosa, divertida y con precios accesibles!

24, 25, 30 de abril 1, 2, 8 y 9 d emayo
Hotel Torres Gemelas (salón Cactus) 7:00 p.m.
Cuota de recuperación: Niños y estudiantes $30. 00 Adultos $50.00

Acapulco Gro.

En medio de ninguna parte

Una cita de la novela del genial Coetzee, "En medio de ninguna parte".

¿Por qué no podemos admitir que nuestras vidas están vacías,
tan vacías como el desierto en que vivimos, y por qué nos pasamos la noche contando ovejas o fregando los platos con el corazón alegre?
No alcanzo a entender por qué debiera ser interesante la historia de nuestras vidas.
Se me ocurren de continuo pensamientos sesgados a propósito de todas las cosas.

A nadie...

El siguiente artículo fue publicado en la Jornada Guerrero, el jueves 26 de marzo de 2009.

GABRIEL BRITO*

¿A quién le importa el teatro Domingo Soler?
Respuesta inmediata a una pregunta no efectuada

A nadie. Es justo decirlo con esa contundencia. Dónde están las razones por las que debería importarnos, dónde están las acciones que sostienen las razones – o sinrazones- de los “artistas” que desgarran sus vestiduras para sostener sobre tres palillos un proyecto tan vulnerable. No hay discurso sobre el tema, sólo un montón de buenas intenciones que se hacen nudo en una larga mesa de madera y se olvidan. No hay acciones razonadas que concreten un proyecto a largo plazo (¿qué hacer con el elefante que estamos queriendo levantar a chingadazos?). Ni ideas escritas a manera de estrategia operativa para la promoción de un centro cultural ni acciones eficientes para culminar la “remodelación” de la infraestructura teatral.

Se percibe la urgencia política de terminar lo planeado, se percibe la aspiración egocéntrica de adjudicarse la gestión de tremenda idea, se percibe el nervio de los teatristas que sienten estar perdiendo el único pedacito de tierra que este puerto les había otorgado para acceder a la escena. Todos intentan, a manotazo limpio y a empujones neuróticos, conseguir que se logre, que se cumpla lo comprometido ante los medios, que se tape aunque sea el hoyo que quedó en el techo, que no recoja su dinero el PAICE porque nos chingamos todos. Cuentan hasta 10 (muy a propósito) y continúan con la simulada preocupación.

Yo cooperé, se ha publicado en los periódicos que doné dinero para arrancar el proyecto. Es cierto. A veces las buenas intenciones no son suficientes, por lo menos esta vez no lo han sido. Debí tomar ese dinero y poner en escena dos obras teatrales, o estudiar un mes en Isla Cabrita al menos para confirmar que lo viajado no quita lo tarugo, o hacer un Ola Nueva Internacional (con fiesta de gala y todo, como se estila en el puerto). Y sí, también yo soy responsable. Admito haberme equivocado al confiar en la administración que ya se fue y no concluyó el proyecto, admito haberme equivocado al no encadenarme a la puerta del teatro para que no hicieran de él esa caja hueca inaccesible que ahora nos queda como evidencia de la falsedad política, y de no haber convocado a los compañeros artistas de mi generación para manifestarnos crucificados frente al palacio municipal. Total que si no nos hacían caso, al menos los ciudadanos se hubieran enterado que esta ciudad tiene artistas; hubiéramos entrado en contacto con la comunidad y nuestro arte se hubiera promovido de manera efectiva; nos hubiéramos divertido y les habríamos dado más chamba a los reporteros de cultura. El espectáculo de la inconformidad manifiesta, siempre será mejor que el silencio conveniente.

El Teatro Domingo Soler está agonizando y Samuel Beckett, tal vez, lo disfruta comiendo palomitas desde su tumba. Quizá el objetivo real tiene que ver con un impulso Beckettiano. Algún día mencioné durante una reunión de teatristas que estaba de acuerdo con el gran Samuel en que “hay que destruir todos los teatros del mundo y volver a empezar”, jamás imaginé que el proyecto comenzaría en Acapulco, con el Teatro Domingo Soler. Salud por Beckett.

*Gabriel Brito, director de escena, dramaturgo y poeta.